Parafuso & Prego

História Verídica

2011-01-20T11:25:00.001-08:00

Grande, alto, forte. Tinha umas mãos enormes. Eu as pensava capazes de construir qualquer coisa. Pensei melhor: construir não, destruir. E foi então que o garçom veio. Informou-me que aquele senhor de cabelos grisalhos, aquele ali na mesa 7, solicitava a minha companhia. Solicitava assim, pedia quase que encarecidamente que eu desse o ar de minha graça ali, na cadeira do lado. Relutei, mas cedi como que num impulso de familiaridade. Ele me parecia tão familiar, era tão familiar. Sentei-me tranquila na cadeira. Ele havia pedido água com gás, um café da casa e um bolo de cenoura com cobertura de chocolate. Empurrou-me aquilo e me pediu que não ficasse à vontade. Contou-me que em sua presença ninguém nunca ficava. Atendi prontamente ao pedido e à vontade não mais fiquei. Em seguida, pediu-me que sentasse em seu colo. Olhei para aquele homem que me aparentava ser novo como o mal dessa nossa pós-modernidade, mas parecia carregar o peso de eras de existência, o peso do sempre, o peso da infinitude, do alfa sem que houvesse ômega. Sentei-me em seu colo, mas não sem antes questionar. Que quer que eu vá fazer aí? Ele me explicou paciente, e com a voz sempre mansa, que eu parecia precisar. Que ali, sozinha, sentada sempre naquele canto, o único lugar do estabelecimento feito para sonhar (era um banco desses de madeira clara, com almofadas cheias de detalhes dourados e que lembrava aquelas colunas gregas, colunas que mais pareciam os braços de Deus, com seus capitéis ornamentados, suas volutas de formas leves), eu parecia precisar e precisar muito. Olha, querida, não está fácil pra ninguém. E continuou que eu parecia frágil, pequena, um pouco maior vista assim bem de perto, mas ainda menor que ele. E parecia sentir frio, mas insistia nos shorts curtos e na flanela jogada por cima do corpo de mulher normal, mas internamente franzino e surrado. Antes que ele continuasse e mais nada sobre mim restasse para ser dito, me atirei em seu colo. Embotados que estavam meus olhos de lágrimas, molhei-lhe a camisa. Chora, chora, menina. Chora que nessa vida nada vigora. Nada dura, nada é pra já, nada é pra nunca. Nada nunca é pra nada não. Você veio me acalentar nos seus braços, no seu calor de homem vivido, marcado pelo tempo? Não, ele riu, vim tirar desse teu peito juvenil toda a esperança que ainda resta de que os castelos que desenhamos no ar não se desfaçam. Vim alertar sobre todas as mentiras que lhe foram contadas, muitas pelo mundo, outras tantas por você mesma. E é isso. Parece-me razoável, mas me diga: ganha o que com isso? Nada mais que prazer, querida, o prazer quase erótico de sentir seus braços finos em volta do meu pescoço, seu corpo contra o meu sexo, sua cabeça recostada no meu peito, seu soluço, sua dissonância, sua desarmonia. Eu tenho isso com muitos rapazes, com muitas moças, mas nada nessa vida vigora. Nada dura, nada nunca é pra nada não. Parei de chorar e meu rosto ainda vermelho, ainda quente, se pacificou. E ele acariciava meus cabelos e ria, ria como se zombasse do meu sofrimento com a experiência de quem sabe que isso um dia passa. Uma hora qualquer passa. Passou a mão no meu ombro direito, estendeu os dedos pelos meus antebraços e perguntou o porquê de tantas marcas. Respondi que algumas eram marcas de batalha, outras não passavam de enfeites, vaidade. De outras tantas nem me lembro a origem. Entendo, criança. E começou a me ninar, e me embalando cantarolava baixinho que só eu podia ouvir, ainda que o movimento já tivesse crescido e agora muitas das mesas estivessem ocupadas por mulheres, homens, idosos, crianças correndo, universitários e suas atribulações, atendentes e suas tribulações, o mundo e esse sim, tão atribulado. E ele cantarolava baixinho que o mundo era como um moinho, me acariciava o ombro direito e continuava a falar baixinho que meus sonhos, mesquinhos demais, seriam todos triturados. E me pedia, ouça-me bem, amor, mas eu não ouvia. Adormeci. Na maioria das vezes não nos recordamos dos sonhos. Outras vezes acordamos nos lembrando com detalhes e, se bobeamos por um segundo, eles se vão ligeiro como se nunca houvessem existido. Algumas outras tantas nos lembramos pra sempre e, dali um tempo, nem sabemos que detalhes foram obra do inconsciente e quais outros foram obras nossas, criadas pra preencher lacunas. Nesse dia, posso garantir: não sonhei. Nada. Nada de colorido, nada de incolor. A mágica não aconteceu. As conexões, cerebrais ou divinas, não se fizeram. Acordei com o chamado do garçom, aquele simpático. Era hora de fechar o estabelecimento. Acordei deitada no meu banco de gazebo, onde outros se sentaram e se sentariam depois da minha partida, mas que era meu. Minha conta estava paga e sobre a mesinha de centro, um último café com uma nota embaixo:

“Nessa vida nada vigora. Nada dura, nada é pra já, nada é pra nunca. Nada nunca é pra nada não. Foi um prazer.”

Soberana do meu café

2011-01-20T09:16:00.000-08:00

Aquela abelha estava ali e rondava o meu café. Rondava o meu café e, vez ou outra, por mais que eu fizesse com as mãos nervosas aquele gesto explícito de "saia já daqui", ela pousava na borda e se inclinava, com toda a sua etiqueta, bebericando meu café. O café era meu, paguei por ele. Assim sendo, me entendo como a soberana desse café. Eu, mais ninguém. Poderia matá-la, mas como temo aquele ferrão, grande e gordo, das lembranças tristes da infância, sempre seguidas de lágrimas e de uma carreira desembestada pro colo da mãe. Vou só continuar fazendo gestos de "saia já daqui" e esperar que ela entenda que o café é meu. Cubro a borda larga da xícara com a carteira de cigarros, assim, ao menos enquanto não bebo, ela não beberá nada também. Depois de um tempo, qual não foi minha surpresa ao retirar a carteira e verificar que lá, no meu café, boiava a persistente abelha. Morta, mas soberana do meu café, que eu não mais beberia. Retirei-a da xícara com um guardanapo, envolvi-a com respeito e lhe disse:

"Posso pedir outro café, você, no entanto, não terá outra vida. Vá em paz com a resiliência de quem teve um sonho e até o fim o perseguiu."

Eu entro nesse barco, é só me pedir.

2010-12-18T13:40:00.000-08:00

Olha, eu sei que o barco tá furado e sei que você também sabe, mas queria te dizer pra não parar de remar, porque te ver remando me dá vontade de não querer parar também. Tá me entendendo? Eu sei que sim. Eu entro nesse barco, é só me pedir. Nem precisa de jeito certo, só dizer e eu vou. Faz tempo que quero ingressar nessa viagem, mas pra isso preciso saber se você vai também. Porque sozinha, não vou. Não tem como remar sozinha, eu ficaria girando em torno de mim mesma. Mas olha, eu só entro nesse barco se você prometer remar também! Eu abandono tudo, história, passado, cicatrizes. Mudo o visual, deixo o cabelo crescer, começo a comer direito, vou todo dia pra academia. Mas você tem que prometer que vai remar também, com vontade! Eu começo a ler sobre política, futebol, ficção científica. Aprendo a pescar, se precisar. Mas você tem que remar também. Eu desisto fácil, você sabe. E talvez essa viagem não dure mais do que alguns minutos, mas eu entro nesse barco, é só me pedir. Perco o medo de dirigir só pra atravessar o mundo pra te ver todo dia. Mas você tem que me prometer que vai remar junto comigo. Mesmo se esse barco estiver furado eu vou, basta me pedir. Mas a gente tem que afundar junto e descobrir que é possível nadar junto. Eu te ensino a nadar, juro! Mas você tem que me prometer que vai tentar, que vai se esforçar, que vai remar enquanto for preciso, enquanto tiver forças! Você tem que me prometer que essa viagem não vai ser a toa, que vale a pena. Que por você vale a pena. Que por nós vale a pena. Remar. Re-amar. Amar.

(Caio Fernando Abreu)

Aquela fronteira da alvorada.

2010-06-01T23:51:00.000-07:00

E naqueles tempos, garota, eu andava solto demais, largado demais. Ia pelas ruas chutando o cascalho e entornando até a última gota, cantarolando qualquer rock melancólico de décadas passadas. Foi te conhecer pra que eu passasse do fogo ao inferno, do jeitinho que eu queria. Houveram outras. Era uma garota sozinha no bar. Acho que já ali, querida, minha falta de critério estava explícita nos olhares que eu lançava pra qualquer coisa com peitos que se movesse ou quisesse ficar parada, tanto faz, tanto fez. Falta de critério vírgula, podia não ser bom critério, mas algum havia. Porque depois de tantos amores dando em lugar nenhum, meu bem, eu decidi durante a quinta trepada da semana que eu queria mesmo era chafurdar. Quase não consegui terminar o que tinha começado, quis parar pra pensar ali mesmo, no vai-e-vem, no entra-e-sai, no in-and-out. Não precisei. Eu já estava tão acostumado a trepar da forma mais vazia, mais mecânica, mais animalesca. A diferença é que nunca partia de mim, os outros é que me partiam. Partiam e só eu me sobrava pra juntar os cacos. Eu ia procurar outro lugar quente e úmido e apertado onde eu enfiasse o símbolo da minha virilidade patética e minha mente pudesse então vaguear à vontade. E normalmente eu pensava em começar e logo já pensava no fim e no meio colocava alguma coisa além daquilo que obviamente eu deveria colocar no meio das pernas que pra mim se abriam. Fuck music, dirty talking, sex time. Variava. Mas eu falava era da garota do bar. Lembro ainda, lembro bem que eu quis parar e gritar que frankly, my dear, i don’t give a damn! e então ver o vento levar. Lembro que quando acabou saí de cima, fechei os olhos e pedi com força pra que ela não estivesse lá quando eu os abrisse. Pra que me desse espaço pra aparvalhar meu corpo sozinho naqueles lençóis maculados pelo jorro constante de porra e que quando eu enfim acordasse ela tivesse limpado toda aquela sujeira da noite anterior e saído nas pontas dos pés, como uma boa mãe que zelasse pelo meu sono de filho, mas não. Ela não saiu nas pontas dos pés, ela não saiu. Ficou lá deitada, esperando muito mais do que eu podia dar. Ou talvez não. Talvez ela não esperasse nada e minha jurisprudência já fosse recalcada demais nas entranhas pra perceber. Ela foi arremessada pra fora. Claro que só na minha mente, já doente naquela altura, também não são assim que as coisas funcionam. Pensando bem, as coisas não funcionam. Então na vida real a minha irritação velada pela polidez esperou que ela tivesse vontade de ir para que só então fosse, e eu maldizendo, rezando, mandingando pra que não tardasse a vontade a aparecer naquele amontoado de órgãos que eu possuíra tão descompromissadamente. E eu lembrava Sartre e olhava pra ela e pensava que era uma garota sem importância coletiva, uma individua, mas eu olhava era pra dentro. Era pra dentro que eu olhava. Tive pena dela, mas eu tinha era de mim, meu bem. Era de mim que eu tinha. E meu estômago doía, e eu chamei de ressaca, excesso de cafeína, chamei de fome, mas era o vazio. Vazio é o caralho. Vazio em mim só existe agora sendo fome. E então um amigo me ligou querendo preencher aquele vazio que era fome sim, ele me confirmava, e eu falei alto no telefone pra ela entender que chegara a hora, chegara a hora de partir, meu bem. E catou as roupas no chão e eu achei aquela cena tão decadente. Aquele quarto tão decadente, a luz que não favorecia meu corpo nem tão leve, nem tão pesado, decadente também. E foi o meu noir. Eu ali parado olhando embasbacado aquela garota que tinha uns olhos de coral e que sustentava uma expressão barroca. Uma bondade, uma sofreguidão, um Caravaggio. Eu ali parado olhando embasbacado aquela garota e sentindo náuseas que aumentavam na proporção inversa à distância que ela estivesse da rua, sentindo que ao fechar a porta irromperia num vômito solitário. Um abraço frouxo de despedida. Ao menos ela deixou a carteira de cigarros atrás do porta-retrato, ao menos não vomitei. E eu queria sim que todos soubessem, queria sim propagar aos quatro cantos que ninguém podia existir pra mim num dia seguinte. Que eu queria foder, meter e trepar e que fazer amor era coisa doída demais.
E daí numa noite, seguindo o mesmo princípio de gozar e desaparecer antes do sol nascer, você. Tinha uma aparência impecável de atriz de besteirol americano que contrastava com seu charme inteligente de protagonista européia. Tinha os seios firmes, os cabelos longos e louros e fumava e bolava e bebia. Um ar rebelde, de estabilidade intermitente. Não saída de uma linha fordista. E você era completamente louca e ainda mais lúcida do que eu jamais seria, mas ainda não sabia. Não queria nada, não queria ninguém e eu não te queria e nem você a mim. E eu não sentiria sua falta em dias de semana, e você não sentiria a minha. Seríamos partes análogas de uma peça sem encaixe. Um fim em nós mesmos, mas sem o nós, um fim. E você fumava muito mais do que eu, segurando e tragando o cigarro com a destreza de quem exerce um ofício, quase enobrecendo o ato. Fumaríamos como prostitutas do Saint Germain des Prés. La composition parfaite. Foderíamos como coelhos. Beberíamos como bacantes sob as ordens de Dionísio. E eu te daria o que eu quisesse e você se contentaria em não me pedir nada. E foi esse o pacto selado sem que palavra alguma fosse proferida.
E você preferia Kubrick a qualquer outro, definitivamente. Até a Truffaut? Até. Gostava de como ele, abre aspas, enxergava os processos de degradação psicológica das personagens, ele as conduzia à loucura e eu queria ter esse talento, fecha aspas. E eu dizia garota, você já me conduz à loucura, vem cá. E você ria das minhas asserções pra logo em seguida estreitar o olhar e como gata-em-teto-de-zinco-quente me pedia pra que fosse eu a te conduzir à loucura. E eu conduzia sim, pela sua cintura. Pra cima de mim, pra baixo do meu corpo quente, pra dentro de você, pra fora e tornando a entrar. E crispava as palmas das mãos nas minhas costas e nossas bocas se desencontravam porque não buscávamos encontrar nada em lugar algum. E você dizia ser rock inglês e em alguns dias era samba ou blues, mas hoje você me olhava com olhos de jazz e me dizia my funny valentine, sweet comic valentine... E eu achando que você queria cada centímetro de mim, meu bem, e eu dava.
E você bebia, fumava e lia Nietzsche em alemão enquanto eu beijava seu ventre morno. Morno não, em brasa. Nada em você podia ser morno. E você forjava a minha ausência naquele quarto até que a minha língua herética, destrinchando cada segredo do seu corpo esculpido em Carrara, te fizesse perder a capacidade de balbuciar as palavras até mesmo em português. E foi ali que eu notei, foi ali que eu notei, meu bem. Pensei que certa suavidade talvez coubesse, afinal, já havia algum tempo. E me peguei pensando que talvez, só talvez e só por um momento, eu pudesse deslizar meus dedos devagar pelo seu corpo ao invés de te apertar da forma tosca e áspera de sempre. Você me gostava daquela forma dilapidada e inculta, mas talvez gostasse mais dessa nova forma e eu não sabia já naquela hora do que é que eu gostaria. E pensei ainda que você se parecia com qualquer coisa como o Davi de Michelangelo e eu e você como O beijo de Rodin. Deixei que meus dedos esquadrinhassem seu corpo de leve, mas ainda com o receio de garoto tímido que se perde nas novas funções de um velho brinquedo. E seu prazer foi imediato e imediata também foi a minha ruína. Tudo terminou no mesmo gozo intenso de sempre e dessa vez te envolvi depressa nos meus braços meio bêbados, ainda incrédulos no que eu me permitia, mas apertados. E pensava comigo mesmo que era só sexo e a vontade de variar, era sim. E adormeci sentindo seu cheiro embrutecido de sexo, suor, álcool e cigarros mentolados. Não me dei conta de que Hélios surgia. E eu despertei e você tinha ido e eu pensei que coisa boa era aquilo. E pensei ainda mais rápido que idiota eu era mentindo daquele jeito. E senti na pele que o dia tinha amanhecido frio e me enrolei no cobertor esperando passar e não passou e pensei que você podia ter ficado mais e não ficou e me peguei pensando que talvez, só talvez. E fui andando sem rumo, arranha-céus transbordando o caos e eu me transbordando ali. E nos dias que se seguiam eu andava apreensivo, calado, meio bobo até, velando pra manter a impressão da despretensão total que antes me consumia, mas não mais me contemplava. Então pensei que aquilo tudo não passava de uma sensação mal assimilada e que te tocar daquela forma tão sutil tinha me enchido também de sutilezas. E eu repetia que sempre que você saía por aquela porta, meu bem, não me interessava se você retornaria. Mentira.
Ia me acostumando a sentir nos lençóis o seu cheiro prosaico de quem acabara de sair do banho e eu achava aquilo tão familiar, meu bem, era tão familiar. E pensei que eu podia vir a conhecer todas as suas derrotas, todos os seus fracassos. As vitórias não me interessavam, as vitórias são superestimadas, mas os fracassos, esses sim, seriam como um novo pacto inviolável, já que no meu íntimo eu violara o primeiro sem saber se você consentiria. E então eu quis ficar e embora temesse ser pra você como aquele que é permitido mais pela polidez do que pela estima, eu ficava. E acordava sempre com você já de pé, inquieta, sorrindo e apesar de não reconhecer no seu rosto o mesmo sinal das náuseas que a pouco me impeliam a não encontrar nada em ninguém, algum outro sinal, vez ou outra, eu percebia.
Hoje de manhã acordei e você ali, deitada ao meu lado, me acariciava os cabelos com tanta calma, tanto pavor. Enfim havia entrado. Entrou tanto na minha vida que quase não me restou espaço. Tentei retribuir a visita, meu bem, mas na sua porta havia um recado: do not disturb. Então vi num determinado momento você me fitar e posso jurar que ouvi seus olhos pensarem babe, babe, babe, babe, i’m gonna leave you... Saio deixando os cigarros atrás do porta-retrato.

Plantada

2010-04-15T17:18:00.000-07:00

Acendi o abajur pra enxergar melhor, olhar melhor pro nada, pra mim, pra dentro. E eu me perguntando sempre quando e de onde brotara essa sua capacidade de se fazer pequeno mesmo quando ocupava um espaço enorme daquele lado da cama. De não estar estando. Seria eu? Minha pele já não tão tenra, eu me olhava no espelho, me colocava de perfil. Meus seios poderiam fazer bom uso de uma cirurgia plástica. Não. Até para cirurgias plásticas ser mais jovem parecia caber. Encolhia a barriga. Subia as mãos que antes levantavam os seios numa tentativa frustrada e tapava a boca. Um grito silencioso ao constatar (mais um vez): eu nada posso contra a gravidade. Dezessete anos. Eram dezessete anos de uma união pacífica, estável e arrastada. Arrastada sim. Arrastada como um carro de boi em tempos idos. Íamos os dois num andar que não vacilava nunca, mas em nada emocionava também. Firmando um passo de cada vez e sem nunca acelerar, remoendo hipocrisia, ruminando ao longo do caminho. Vacas. Éramos como vacas. Pastávamos. Pastávamos e defecávamos o grotesco de tudo aquilo que um dia pareceu lindo e verde e flor. Uma flor feia. Uma flor feia e de plástico. Dali, eu soube, não sairia nunca.

Hoje é dia...

2010-04-14T03:53:00.001-07:00

...de se lixar.

Agradecida.

De volta. De novo.

2010-03-25T02:31:00.000-07:00

"E nos dias que se seguiam eu andava apreensivo, calado, meio bobo até, velando pra manter a impressão da despretensão total que antes me consumia, mas não mais me contemplava. Então pensei que aquilo tudo não passava de uma sensação mal assimilada e que te tocar daquela forma tão sutil tinha me enchido também de sutilezas. E eu repetia que sempre que você saía por aquela porta, meu bem, não me interessava se você retornaria. Mentira."

para Marcus Takatsuka

2009-12-01T07:14:00.000-08:00

Fazia frio, muito frio e eu andava, andava com as mãos metidas nos bolsos, metidas lá e forçando o fundo como se desejasse o fundo ser mais fundo do que deveras o fundo era. Não era fundo, era raso. Raso como eu era rasa. E era tudo cinza, cor do frio como fria eu era. Formigando vazia e cinza como um canal de TV não sintonizado. Porque faltava era sintonia. Era sintonia que faltava desde que a vi pela primeira vez e nela não vi nada raso nem cinza nem frio. E não adiantou pensar em completar. O que completa o fundo não é o raso, o que completa o espectro de todas as cores não é o cinza e o frio não sei se suaviza o quente ou se só recebe do quente aquilo de que precisa. E eu não precisaria dela sem que ela me precisasse. E fazia frio, fazia muito frio e agora ventava também, ventava cinza, fazia frio, ventava frio, fazia cinza. Fazia cinzas o cigarro que eu acabara de acender e que logo se faria cinza completa. O cigarro quente como eu não era, mas ela sim. E tirei uma das mãos do fundo que era raso, deixei só uma das mãos no raso que era o fundo, fundo como eu não era, mas ela sim. E lembrei que na primeira vez achei que ela poderia ser rasa e fria e cinza como tudo me parecia. E ela não era. E percebi logo, pois ainda que não se completem, o fundo toca o raso, a cor toca o cinza e também o quente toca o frio. E ela me tocou. Tocou, vibrou e feriu. Porque o quente deixa em brasa, e me pôs assim para que eu logo me tornasse em cinzas que do chão raso não passavam e o vento varreria. E agora eu andava, fumava, pensava e ventava. E eu trocara a mão das cinzas pela mão do fundo raso. E metia as mãos no ar e logo em seguida uma no fundo falso, no raso fundo que de fundo só tinha ela e eu não. E com a mão saída do raso fundo apertei as cinzas entre dois dedos e pensava. Eu pensava em cores e fundo e quente, mas vivia em um raso de cinza frio. E pensava e andava querendo chegar sem dar tantos passos. E inspirava as cinzas e a fumaça quente tentando reter na mente a memória do gosto de um beijo que jamais acontecia. Não acontecia e eu andava e pensava e tragava e expelia e fazia frio e era cinza. E como eu andasse, trocava os pés pelas mãos, pois nenhuma diferença faria, tudo em mim tocava o raso, meu corpo todo tocava o raso. E fazia frio, muito frio fazia. Fazia frio em mim e em tudo o frio se fazia. E o frio trazia o cinza, sem ele nada seria, nem obviamente o frio, nem secretamente o cinza. E nem obviamente eu e nem secretamente ela, pois o contrário não é senão a mesma coisa e secretamente a mesma coisa não era, não era e não serviria. Antes não fosse eu e seria ela e não seríamos nunca nós. E nós não era, mas eu era, ela também e não secretamente eu seria o que ela é, mas obviamente ela não me seria. E eu não sabia se meu corpo tocava o frio que fazia ou se o frio que fazia me tocava o corpo ou ainda se o frio fazia meu corpo tocar. E eu andava e tropeçava andando, andando fumava e ia andando, andando e andava e apertava a mão contra o fundo raso que de fundo não tinha nada e metia as mãos no raso fundo raso. E ia fundo no que o raso me permitia e pensei que podia romper a fundo o raso ou o fundo, mas não podia. E eu andava e andava tropeçando muito aqueles dias e andava com o cigarro quase queimando os dedos, mas eu era tão fria que assim que me tocasse ele se apagaria. Eu andava e ventava e ventava frio, como fazia frio e ventava cinza, e caiu, caiu o que eu pensei ser chuva, mas arderam os olhos e o nariz e percebi ser lágrima, uma só. E eu andava e era frio e cinza e eu andava e ventava e a mão metida no fundo raso que já quase rasgava e o cigarro metido na boca e ia se fazendo em cinza. E eu tentando reter na memória o gosto daquilo que nunca vinha. E eu nunca chegava. E a lágrima caira, não era chuva, era lágrima. E era salgada como toda lágrima seria, mas não a dela. A dela, eu pensava e ia andando, poderia ser doce e jamais cairia, mas me detive e pensei que sim, cairia. Porque ela era funda e quente e tinha em si todas as cores do espectro e motivos pra chorar existem o tempo todo no mundo. E minha lágrima já caira e faltava só rolar. E eu andava e rolaria. E antes de descer do meu rosto ela se cristalizaria porque fria eu era e frio fazia. E eu não sabia se o frio me fazia ou se eu fazia o frio que fazia, e fazia muito, fazia muito frio. E na segunda vez já era quase morte. Eu me fechara num cinza mais forte, num frio mais intenso. E eu não andava naquele dia, mas agora ando e vou andando e andando, mas naquele dia eu não andava. E eu era cinza forte e ela me fitava do topo de todas as cores quentes e me fitava fundo como funda era, mas eu não. E tinha um olho verde e o outro azul, a face amarela, os pés e mãos vermelhos, as pernas verdes, o tronco todo em tons de laranja e o sorriso branco, a reunião de todas as cores que eu não tinha e que eu não era. Eu era cinza forte e frio e raso. E a segunda vez foi quase a morte e eu não andava e ia andando como ando agora e a lágrima cai e agora andando, ela rola. E eu era cinza forte, mas forte eu não era. Ela sim. Ela era quente e cores e fundo e forte. E na segunda vez não fazia frio em tudo, fazia muito frio, mas o frio que fazia era meu e em mim. E me doíam os olhos e o dentro e o fundo do meu raso que ela não era, mas eu sim. E naquele dia não fazia frio fora e eu não andava como ando agora. E ando e ando e andando venta, ventando faz frio e o frio é cinza. E andando fumo e o que eu fumo é cinza e se reparte em cinza fria, cinza rasa. E agora eu ando, mas lá eu não andava e ando agora metendo a mão no fundo raso a quase rasgar. E fumando um cigarro que antes do meu frio apagar já outro acende, pois vício bom é não parar e lá eu parava, agora eu ando, e lá eu não fumava, eu agora fumo e fumando ando, vou andando e andando e faz frio, muito frio e eu andando com a mão metida no bolso, metida lá e forçando o fundo como se desejasse o fundo ser mais fundo do que deveras o fundo é. E rasa e fria e cinza.

Barbaridade.

2009-11-08T16:30:00.001-08:00

tenacidade

s. f.

1. Estado ou qualidade do que é tenaz.

2. Fig. Apego obstinado a uma ideia, a um projeto; persistência; afinco; contumácia.

[Do lat. tenacitate.]
S. f.
1. Qualidade de tenaz.
2. Fig. Constância, afinco, contumácia.
3. Fig. Apego, aferro.
4. Avareza, sovinice.

Hmm.

2009-10-31T12:06:00.000-07:00

- Ô, amigo, traz mais uma. - e faz o gesto.

- Mas o que você ia dizendo...?

- Ah, então! Eu prefiro jazz porque olha, amor é que nem a perfeição...É um conceito abstratíssimo.

- Hmm.

-Raiva você entende, ódio você entende, alegria, tristeza, você entende, não entende? Amor não.

- Não tô acompanhando. Tem a ver com Platão? Sempre tem...

- Você nem sabe quando chega lá! Você tem certeza que chegou até a próxima passar ou até você ver que alguém entrou tanto na sua vida que quase te tirou dela. O amor do jeito que dizem não teria...não devia acabar.

- Mas sempre acaba.

- Então nunca é amor.

- É o que?

- É a perfeição.

- Você conhece alguém perfeito?

- Eu não.

-Hmm.

Silêncio.

Baú

2009-10-31T12:01:00.000-07:00

Passando ao passado
Passo à tristeza
Passado o passado
A tristeza passa

Alô, alô, Terezinha!

2009-10-28T19:42:00.000-07:00

"Pré exclusiva de Alô, Alô, Terezinha, com a presença do diretor e elenco, no Embracine CasaPark? Só para quem der RT."

"Atenção pessoal, e os sorteados para a pré exclusiva de Alô, alô, Terezinha, amanhã às 21:30 no Embracine Casa Park são: ...maribmota."

Ó, sou eu! Bom, então eu vou, mas não sem antes bater a ficha completa por aqui:

Alô, Alô, Terezinha! ganhou o prêmio de Melhor Filme e Melhor Montagem do Cine PE - Festival Audiovisual de Recife em 2009.

Gênero: Documentário
Duração: 95 min.
Origem: Brasil
Estréia: 30 de Outubro de 2009
Direção: Nelson Hoineff
Roteiro: Newton Cannito e Nelson Hoineff
Produção: Imovision
Ano: 2008

Sinopse:
Alô, Alô, Terezinha! é um documentário de longa-metragem sobre o maior fenômeno de comunicação do país. Politicamente incorreto, radical, renovador, Chacrinha mudou para sempre a televisão brasileira e expressou um Brasil que estava em torno dela, mas não era percebido. O filme conta a grande aventura de Abelardo Barbosa através da ótica do apresentador. Reúne os núcleos de sua constelação - chacretes, calouros e artistas que passaram por seus programas - para identificar suas individualidades e suas emoções. O diretor Nelson Hoineff fez uma das maiores pesquisas sobre o comunicador, recuperando imagens digitais, para contar a aventura "chacriniana" como se fosse um programa de TV. O público assistirá ao anárquico apresentador de auditório jogando bacalhau para a platéia, soltando seus bordões, buzinando calouros ou premiando-os com o famoso troféu abacaxi, e ainda apresentando os maiores ídolos da época como Roberto Carlos, Gilberto Gil, Wanderléia, Wanderley Cardoso, Gretchen, Sidney Magal e muitos outros.

Depois posto minhas impressões sobre o filme.

PS: tenho direito a levar um acompanhante. quem dá mais? quem dá mais? (com o duplo sentido e tudo).

Feita a piada, vou-me. Meu convite verdadeiro já foi feito. A companhia será maravilhosa. Obrigada.

Tudo de graça o tempo todo pra todo mundo

2009-10-26T20:58:00.000-07:00

O Goiânia em Cena, festival internacional de artes cênicas de Goiânia, termina hoje (eu deveria ter avisado quando começou, né?). De qualquer forma, tenho certeza de que o festival foi excelente. Só tive tempo de assistir a um espetáculo e é dele que quero falar.

No dia 17 de outubro, sábado, o Grupo Galpão apresentou no Parque Vaca Brava o espetáculo "Till, a saga de um herói torto". Um espetáculo incrível e que está em cartaz. Como descrever com perfeição? A mágica do teatro está justamente na unicidade da experiência. O enredo é maravilhoso. Till, o personagem principal, é impecavelmente interpretado e cativa. A maquiagem é outro detalhe que merece destaque. A história dos três andarilhos cegos emociona (leia-se: quando vi já estava chorando) e faz rir. Quem tiver a oportunidade deve conferir, mesmo.

Sinopse:
Um dia, na eternidade, o Demônio aposta com Deus que se tirasse do homem algumas qualidades, ele cairia em perdição. Deus, aceitando o desafio, resolve trazer ao mundo a alma de Till. Vivendo em uma Alemanha miserável, povoada de personagens grotescos e espertalhões, logo de início nosso protagonista é abandonado em meio ao frio e a fome e descobre que a única maneira de sobreviver naquele lugar é se tornar ainda mais esperto e enganador. Assim começa sua saga cheia de presepadas e velhacarias. Criado pela cultura popular alemã da Idade Média, Till é o típico anti-herói cheio de artimanhas e dotado de um irresistível charme. Um personagem que tem parentesco com outros tipos de várias culturas, por exemplo, que se assemelha muito ao nosso Macunaíma ou ao ibérico Pedro Malasartes. Além de Till e uma infinidade de rústicos personagens medievais, a peça conta também a história de três cegos andarilhos que buscam a redenção, sonhando alcançar as torres de Jerusalém e salvar o Santo Sepulcro das mãos dos infiéis. Num mundo em que é cada vez mais marcante a presença dos excluídos e dos desprovidos de qualquer suporte material, a parábola das aventuras do anti-herói Till Eulenspiegel torna-se de uma atualidade inquietante.

Ficha Técnica:
Direção: Júlio Maciel
Texto: Luís Alberto de Abreu
Cenografia e figurino: Márcio Medina
Direção musical - arranjos, adaptações e composições: Ernani Maletta
Preparação corporal para cena: Joaquim Elias
Iluminação: Alexandre Galvão e Wladimir Medeiros
Caracterização: Mona Magalhães
Adereços: Luiza Horta, Marney Heitmann e Raimundo Bento
Sonorização: Alexandre Galvão
Assistente de Figurino: Paulo André
Assistentes de Cenografia: Poliana Espírito Santo e Amanda Gomes
Pintura de telão: Estevão Machado
Elenco: Antonio Edson, Arildo De Barros, Beto Franco, Chico Pelúcio, Eduardo Moreira, Inês Peixoto, Lydia Del Picchia, Simone Ordones, Teuda Bara
Preparação vocal: Babaya
Técnica de pilates: Waneska Torres
Assistente de técnica de pilates: Camila Couri
Construção do palco: Tecnometal
Ajudante de cenotécnica: Nilson Santos, Elton John e Geraldo Alves
Costureiras: Taires Scatolin e Idaléia Dias
Fotos: Guto Muniz / Casa Da Foto
Projeto gráfico: Lápis Raro
Consultoria de planejamento: Romulo Avelar
Assessoria de planejamento: Ana Amélia Arantes
Assessoria de comunicação: Paula Senna
Estagiários de comunicação: Ana Alyce Ly e João Luis Santos
Consultoria de patrocínio: Mauro Maya
Assistente de produção: Anna Paula Paiva
Produção executiva: Beatriz Radicchi
Direção de produção: Gilma Oliveira
Produção: Grupo Galpão
Patrocínio: Petrobras

Em Cartaz:
"> Till, a saga de um herói torto
Data: 31/10/2009 e 01/11/2009
Local: Parque da Independência - São Paulo / SP
Horário: 20h
Fone: (31) 3340-2000 Parque da Independência (Av. Nazareth s/n )
R$: Gratuito

E agradeço a Ana Carolina que foi quem me convidou para assistir o espetáculo!

Festival Internacional de Cinema de Brasília

2009-10-26T19:12:00.000-07:00

Não posso estar em São Paulo para a 33ª Mostra Internacional de Cinema, mas o XI Festival Internacional de Cinema de Brasília está chegando: de 4 a 15 de novembro na Academia de Tênis José Farani (um dos meus lugares preferidos no meio de todo esse concreto frio).

Dei uma olhada nos filmes e já sei que certamente não conseguirei ver tudo que me despertou curiosidade, mas vale tentar né? O site.

33ª Mostra Internacional de Cinema de São Paulo

2009-10-26T05:11:00.000-07:00

Onde eu queria estar agora? Fácil.

A 33ª Mostra Internacional de Cinema de São Paulo começou no dia 23 de outubro e vai até o dia 5 de novembro. Tive a oportunidade de conferir a 31ª e gostei de praticamente tudo que vi. Que saudade do Cine Bombril! Vale a pena. Dessa vez ficarei só com o que for possível ver pelo site mesmo (apesar da página inicial meio 'apagadinha', o conteúdo do site é muito bom).

Tem um site legal pra quem quiser organizar direitinho seu roteiro da Mostra: Guia da Mostra.

Obs: Enquanto escrevo esse post estou refletindo seriamente sobre a possibilidade de ir, mas ela quase inexiste.

Só de passagem

2009-10-25T23:39:00.001-07:00

Passando rápido (trabalhando muito, só sobra tempo pra ver o sol nascer na beira do lago e catar conchas) só pra indicar: Tempo Glauber.

Até breve, espero.

Sacanagem

2009-10-21T18:54:00.000-07:00

E lá iam as palavras, até onde eu lutava para não chegar. Sinceridade aleatória, quase inconveniente, uma verborréia. Não queria machuca-lo, mas parecia inevitável, ele me machucava primeiro ao não me corresponder, ao não sair do papel. Quando em meu interior se formava a vontade genuína de ser cordial, a expelia violentamente na forma das mais diversas indelicadezas, eu não me pertencia da boca pra fora. Tinha perdido o controle e Apolo o assumira, sedento por descontar em alguém a dor de ter perdido Jacinto. Mirava sua flecha de ouro na direção de qualquer peito, pois sabia existir ali um amor mais possível que o meu.

E é assim que me lembro da primeira desilusão amorosa. Outras vieram, mas nenhuma como essa. Doía do avesso, como se fosse preciso ferir para educar.

Endureci por alguns meses. Não consegui escrever uma linha. Estava fixa na possibilidade maior que eu mesma criava, mas que me excluía. Fui estática até nos passos. Mantinha o desejo estúpido de arder em chamas que não ardiam de verdade. É um lembrete do que não deve se repetir: achar que a vida é resultado de uma única tentativa. Não é, mas até então parecia.

Sentia constantemente uma vontade de correr sem ver onde a pista acaba. Correr enquanto o dia nasce e ao final cair de joelhos confundindo sangue e cimento. Tudo não passava de uma seleção de poemas ruins que terminavam com umas poucas frases aproveitadas num romance bom, mas que não vende e acaba carcomido em um sebo no centro da cidade. Estranho, mas me senti como um vinil velho. Poucas rotações por minuto, um discurso chiado, sem tantos atrativos, encantando apenas verdadeiros colecionadores. É clichê, mas é válido dizer, já ontem, até o mais nada dos seres era tudo pra um ser qualquer. Mas eu não queria qualquer ser, queria aquele que eu criara, mas que não era, e agora me rejeitava. Quis até não poder mais.

A solução veio, enfim, numa madrugada. Se infiltrou com sutileza. Latejou ritmada. Latente ficou, como qualquer plano fantástico. Amadureci a idéia com alguma cautela. Medi os prós, e os contras não encontrei, ou não quis. Havia me decidido: eu o mataria. Me livraria para sempre daquele que, por tanto tempo, me emperrara o roteiro de uma vida normal.

Não seria injustificado, mas um caso de legítima defesa. Intenção de tirar uma vida para não perder a minha, que estava a se esvair, mas agora voltaria a importar. Um acidente de carro, um penhasco, um terremoto, uma doença terminal, lhe entregaria aos inimigos com um beijo na face, como um Judas. Pensei em deixá-lo fazer tudo sozinho, mas que prazer sentiria eu? Não poderia lhe dar tal fim. Poderia ser eu a morrer, martirizando-me, mas não devo, por questões óbvias: sou quem segura a caneta e dá continuidade ao livro. Lhe taparia a boca depressa, pois assim não me poderia convencer da loucura do ato. Não deve ele morrer, mas deve ser morto, sem que haja tempo para pedir socorro. Só assim a satisfação de sujar as mãos ultrapassaria a borda do papel e ecoaria na realidade, me libertando.

E assim o fiz. Foi preciso uma noite inteira para consumar o fato. Escrevi alucinadamente na certeza de que o sono seria reposto nas semanas que se seguiriam, então, em calmaria. Agora, ele jaz. Trancafiado está o cadáver, na primeira gaveta, de cima para baixo, da esquerda pra direita, na mesa de mogno logo no canto da sala.

Foi assim que pus fim a minha paixão por um personagem. O tal amor, como diria Tom Jobim, é a verdadeira sacanagem.

Viciei nas tirinhas

2009-10-06T18:59:00.000-07:00

Sem falar nas cólicas!
Ah, e eu nunca concordei com isso.

E tem essa, boa também:
Minha noite está engraçada.
PS: Minoritárias? Não sei não, viu.

Para o p de Patrick.

Demorou, mas...

2009-10-06T17:09:00.000-07:00

"Tarantino estará no Rio de Janeiro entre 5 e 8 de outubro para a pré-estreia de seu filme, que acontecerá durante o Festival do Rio, no dia 7. Bastardos Inglórios, de Quentin Tarantino, teve sua estréia antecipada. O longa que chegaria aos cinemas brasileiros em 23 de outubro deste ano, já poderá ser conferido no dia 9 do mesmo mês.

Segundo a assessoria da Paramount Pictures, o diretor está passando por vários países para trabalhar nas estreias internacionais de seu filme. No Rio, ele apresentará seu longa , que será o filme de encerramento do festival, e também dará entrevistas à imprensa.

A pré-estreia oficial de Bastardos Inglórios aconteceu em maio, no Festival de Cannes, e seu lançamento nos cinemas dos Estados Unidos, Europa e alguns países da Ásia foi na última sexta-feira, arrecadando US$ 37,6 milhões no primeiro fim de semana."

Há tempos que não me aguento de vontade de ver o filme. Já estreou lá fora e (de tanto ter desejado, certeza) a estréia aqui ficou pra essa semana mesmo. Tudo bem que eu deixei de esperar demais das coisas: deixei de esperar uma obra-prima por dia, uma pessoa interessante em casa esquina, uma nova emoção a cada semana, tudo bem, mas eu espero muito do filme, por vários motivos. Primeiro: é do Tarantino e até hoje não me desapontei (lembrando que produzir não é dirigir). Segundo: o elenco está interessante. Terceiro: viram o trailer?

A ficha
Bastardos Inglórios
(Inglourious Basterds)

Direção: Quentin Tarantino
Roteiro: Quentin Tarantino
Elenco: Diane Kruger (L) (Bridget Von Hammersmark), Daniel Brühl, Mike Myers (General Ed Fenech), Michael Fassbender, Julie Dreyfus, Omar Doom, Michael Bacall, Martin Wuttke (Adolph Hitler), Jacky Ido (Marcel), Til Schweiger, Mélanie Laurent (Shoshanna Dreyfus), Brad Pitt (Tenente Aldo Raine), Samuel L. Jackson (narrador), Eli Roth (Sgt. Donnie Donowitz), Samm Levine, B.J. Novak (Soldado Utivich), Christoph Waltz (Coronel Hans Landa), Paul Rust

Sinopse: Nos primeiros anos da ocupação alemã na França, Shosanna Dreyfus testemunha a execução da sua família pelas mãos do coronel nazista Hans Landa. Shosanna consegue escapar e foge para Paris, onde muda de nome e assume a identidade de uma dona de um pequeno cinema. Em outro lugar da Europa, o tenente Aldo Raine orgazina um grupo de soldados judeus americanos para colocar em prática uma vingança. Posteriormente conhecido pelos alemães como os "Os Bastardos", o grupo de Raine junta-se à atriz alemã e agente secreta Bridget Von Hammersmark em uma missão para eliminar os líderes do Terceiro Reich. E o destino junta todos no mesmo cinema, onde Shosanna tramou um plano de vingança próprio.

Adivinhem o que farei na sexta?

Mapa de Filmes

2009-10-06T17:01:00.000-07:00

O Gus me passou ontem e achei interessante:

Mesmo que não seja um mapa das linhas de metrô em São Paulo: também é útil.
Ah, e Casablanca como 'Universally Acclaimed Masterpiece' não poderia ser mais acertado, concordam?

2009-09-30T12:49:00.001-07:00

2009-09-30T12:27:00.000-07:00

Obrigada!

Morrinhos, 30 de novembro de 2008

2009-09-30T12:11:00.000-07:00

Algo mudou. Não sei se foi a efemeridade da vida que nos arrombou as portas e nos fez reféns em nossa própria casa. Talvez sim, o outro talvez é o não. Nos cuspiu nas caras limpas e bem alimentadas, que somos sujos e mortos de fome. O fato é que as ocorrências mais abruptas é que nos guiam a novos caminhos. Eu disse abruptas, não passividades que transformam vidas em shows de bizarrice nas tardes de monotonia em frente à TV. São aqueles momentos decisivos: quem você é vs. quem você pode vir a ser. No fim das contas, o "vir a ser" é sempre o que se tem de buscar. As coisas que se estagnaram morreram sem a beleza das coisas mutáveis, essas morrem mudando. Ele se foi.

25 de setembro de 2008

2009-09-30T12:00:00.000-07:00

Tive agora o ímpeto de reconhecer alguns conhecidos. Mario, Luis, Lúcia...conheci-os brevemente. Os li até aquando pude. Invejei-os até não poder mais. Luis cativou-me pela calma, a amizade implícita na presteza dos gestos. Mario, pela eloquência, a alma de poeta denso, conhecimentos que eu desconhecia. Lúcia, pelas boas novas, pelo exemplo que nem sabe que dá, pela semelhança, pelo despertar.

Como seria ser traído?

Prometo

2009-09-30T11:56:00.000-07:00

Eu tenho esse sonho. Estou no alto de uma montanha, o sol a açoitar-me. Lá embaixo uma multidão espia, espera. Ergo a tocha de fogo que arde, crepitando nas retinas distantes. De repente, do sol se faz um breu sem fim, o vento lambe a tocha e um pássaro grande, todo feito de metal, de dorso frio, bico preciso como o bisturi que rasga, olhos vidrados, me destrói o fígado. (...) Já são três meses. Todos os dias, sempre igual.

14 de maio de 2008

2009-09-30T11:52:00.000-07:00

Tirei a aliança pra vir pra faculdade, não sei porque. Sei sim. E nem precisa ser tão fundo. É triste. Ele seria espontâneo. Não infantil, não velho de espírito. Gostaria de saber como funcionam as coisas. Gostaria de política, quereria morrer por uma causa. Saberia argumentar. O que é que se pode esperar das pessoas?

Maioria mancomunada

2009-09-30T11:49:00.001-07:00

Os homens que se erguem à minha frente são brutos, são podres.
Têm nos rostos a marca da fuligem expressa.
Têm nas profundezas das rugas da testa
O sonho da maioria mancomunada.

E tu e eu e nós

2009-09-30T11:28:00.000-07:00

Que de tua fronte clara

Não me repitas nunca

O olhar daquelas horas

Que te dão distantes, passem

Que te dão amargas, morram

Que de tua boca fresca

Se dirijam a mim apenas

Os teus lábios sorvendo todo

O meu presente, haurindo todo

O meu pesar

E tu e eu, e nós, amor

Sejamos sempre em nossa graça e hora

Pois vivo a vida que enxergo em ti

E enxergo em ti toda a vida existente

E da luta em mim, hoje se faz espera

Da espera a eternidade

Donde outrora se travavam guerras

Eis agora minha paz, a metade.

@eu

2009-09-30T11:22:00.000-07:00

Eu sou o retrato do hoje e guardo a profunda angústia de todos os meus companheiros. É que agora é cada um por si, é que agora salva-se quem puder. Sabe as saudades do que nunca se teve? Nasci em 90, entre o computador e a telefonia móvel. Não vi nada. É que hoje é cada um por si , o intelectual é o CEO. Morrer de tédio é fato, mas está fora de moda. Quem quer lutar precisa escolher entre se calar ou morrer de fome. Deixe pra protestar quando você for grande e os calos pequenos. Eu não apoio sistema nenhum, eu só protejo o meu sistema nervoso.

São Paulo, 10 de novembro de 2007.

2009-09-30T11:11:00.000-07:00

Realizo um quadro: um homem com o rosto dividido por uma barra de ferro. Título: Metrô às 16h. O grito é uma das expressões mais naturais. Vocês acham que o trovão é o que?

27 de setembro de 2008.

2009-09-30T10:58:00.000-07:00

Se detém nas sutilezas e se machuca, em especial com a sinceridade. Peço à mulher que amo que me seja sincera, pois a sinceridade dói e é preciso sofrer para que valha a pena. Não sei o quanto creio nisso. Quando ela fala, não creio no que diz ela e peço que me deixe não crer, mas em meu íntimo eu julgo e sangro. Ou sangrava, ou julgava. Enquanto ela fala eu sinto doer, breve. Breve a dor se vai, como se o recomeço estivesse em mim, e em mim apenas. E eu ainda não sei mesmo se é ela ou se é a tal. Acho que não se sabe nem chegando ao final. E a sua fronte pálida como o céu de São paulo naqueles santos dias. E eu quero que ela queira ir e eu a quero levar.

Que de tua fronte pálida
Eu aviste o mundo que temos
Que de tudo que em vida há
Nada na vida nos seja de menos

São Paulo, 8 de novembro de 2007.

2009-09-29T15:48:00.000-07:00

"Comprei o Hôtel Costes vol. 6. Almocei em um hotel. Fui ao Santo Grão. Não estou mais tão animada. Ou talvez eu só esteja cansada. Onde estão meus amigos? Eu tenho pavor de ter que voltar. Não queria retornar nunca. Não queria ver ninguém. Nem D., nem M.E., nem C., nem mesmo D., queria na vida só as coisas quenão me chateassem tanto, mas isso é geral, não é? Se perguntassem sobre Rodin, Lispector, Kandinsky, Pessoa, mas eles não perguntam. Só pedem baboseiras que não inquietam ninguém. Não ferem alma nenhuma. Não oscilam em nenhuma dimensão. Nota: Nelson Rodrigues. (...) Ele me viu, garanto. Deixo os detalhes pra depois, me viro por um segundo e ele sumiu, como "num clichê". Que fúria. Foi comigo que não me importo quase nada. Uma olhada rápida pra perceber que o Parque da Luz é ponto de prostituição. Certo. Chega a ser engraçado (não, não estou rindo da tragédia alheia). Eu pareço uma estrangeira. Eu vi uns amantes, eu juro que eram amantes. Não eram casados, não eram namorados. Eram amantes. Olhei as alianças diferentes nos dedos de ambos: são amantes. E imaginei todo o desenrolar dos fatos até chegarem aqui. Será que mais alguém sabe? (...) Algumas pessoas olham pro nada, algumas pessoas olham pra mim. Alguns olham pra dentro. Eu olho pra dentro. Uns estão lendo, batucando na perna. (...) Preciso mencionar que subi 20 quarteirões ontem pra chegar na clínica. (...) Ele veio falar comigo ontem. Veio dizendo que não entendeu porque e nem como tudo acabou. Não prolonguei o assunto. Disse a verdade. Eu estava feliz e não o deixaria pelo simples fato de ter trocado olhares (ou beijos) com alguém, mas então percebi que alguém era só o que importava. E alguém não era ele. Ele entendeu. Eu só sinto falta dos momentos em que ele me resgatava, mesmo sabendo que se ele não viesse eu sobreviveria. Ele se fazia novo por um dia, no máximo dois. E o resto já se sabe: "Apolo me possuía sedento por descontar em alguém a dor de ter perdido Jacinto...". Amanhã volto a ser triste. "

São Paulo, 7 de novembro de 2007.

2009-09-29T15:37:00.000-07:00

" Estou na estação. São Bento. Minha testa franze sem que eu queira, meus pés doem, andei demais. Fotografei muito. 455 fotos é o que consta. No Bom Retiro. Como eu me repito. Encontrei um fotógrafo no Parque da Luz e trocamos algumas figurinhas. Ele me disse pra fotografar da Torre do Banespa, eu já tinha feito isso. Mas enfim...poderia me jogar se quisesse. E aos 55 metros eu voaria. (...) Fui à exposição do Kurt Schwitters. Rodin. Bacanal. Palácio. Gostei da "Cosmos", sobre a Rússia. Almocei numa galeria. (...) Falei com a Dani, o Flávio, o César, meu pai ligou. Acordei de forma estranha as 3h30. Não me lembro de dormir, mas me lembro de acordar com palavras prontas, a poesia na cabeça. Meu coração batia forte, descompassado. Deve ser efeito da Ritalina. Ninguém havia chegado e eu me senti só, senti dor, senti preocupação. Pensei na minha família e senti vontade de correr no meio da rua, acordar quem dormisse pra ter certeza de que o mundo todo ainda estava lá. (Derramei café na roupa, no livro, merda). "

São Paulo, 2 de novembro de 2007.

2009-09-29T15:31:00.000-07:00

"São 15 pras 14h. Estou na Catedral, já que tinha que vir pra esse lado de qualquer jeito. (Re)Construída na década de 50. 92 metros de altura em duas das 16 torres. Estilo gótico-bizantino. Adoro os vitrais, permanecem os mesmos. O regente Feijó enterrado ali. Eu queria ouvir os sinos hoje, mas não vou. O barulho da cidade fica lá fora. (...) Acabei vindo pra Caixa. O debate ali. Eu ouvi alguma baboseira sobre escrever pro leitor e pensar no que querem as massas. Eles fumam demais, imagino como devem beber. Enjoei, vou me resignar e ir embora. "

São Paulo, 1 de novembro de 2007.

2009-09-29T15:25:00.000-07:00

"Depois de algumas horas resolvi ir à livraria. Lá prosseguia eu ( meu coração palpita e diz que é da amizade que se faz a arte correr!), quando me atrevi a ouvir a conversa, em espanhol, de dois homens que se sentavam ao meu lado. Ouvi as palavras "bossa" e "nova", não contive o riso. Saiu alto, mas eu não pretendia mesmo disfarçar. Eram o Antônio e o Luis e lá fui eu ao Tordesilhas. Vai haver um recital hoje, lá estarei. (...) Estou extasiada pelo momento e ele já passou. Se me dão licença...preciso parar."

São Paulo, 1 de novembro de 2007.

2009-09-29T15:12:00.000-07:00

"Hoje é quinta. São 8h45. Decidi que não frequentarei aula alguma. Aulas? Arrogantes decrépitos querendo me convencer de que o que eu preciso saber já foi escrito. Decidi: não quero viver muito. Essa moça à minha direita fuma. Todos os dias. Venho só pra ver. (...) Meu pensamento passeia por eles dia e noite. Talvez daí venha toda essa angústia. Lendo "A Arte da Prudência". Terminarei? Talvez venha de não poder extrair tudo de todas as coisas e chamar tudo de meu. O grotesco de tudo, a beleza de tudo. De não poder conhecer tudo que há nesse mundo. De ver que as crianças morrem todas, o trem passa soterrando tudo. Vem de saber que "não sou ninguém, nunca serei ninguém, nem posso querer ser. Parte a isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo...".
O resto é futuro demais. Fico angustiada de pensar que o dia tem apenas 24 horas. Não consigo mais ficar sem deslizar as minhas verdades. Acho que assim, só assim, me dou por satisfeita agora, visto que tanta vontade quase me enlouquece...ponhamos limites. Deus me ajude a não implodir com eles."

São Paulo, 31 de outubro de 2007.

2009-09-29T15:06:00.000-07:00

"É quarta. São 10h40. Outro dia sem aula, me perdoa. Meu SEDEX chegou ontem. Ela errou, esqueceu uns livros, mandou outros, mas meus tênis estão já nos meus pés. Cheguei atrasada pra pegar o trem e encontrei uma senhora, classe média alta. Ela nunca tinha entrado em um trem, o carro estava na oficina. Ela decidiu se arriscar, como uma boa mulher moderna. Não ficaria em casa apenas porque lhe retiraram o conforto. Decidi lhe ajudar. Acabei perdendo a minha parada, dei a volta na cidade, fui até onde ela ia. Entrei no Conjunto Nacional meio sem querer, vi uma exposição sobre o patrimônio cultural do México. Vou esquecer isso tudo. As missões franciscanas, a Pirâmide dos Nichos...Está acontecendo o Festival Internacional de Cinema, até amanhã. "

São Paulo, 30 de outubro de 2007.

2009-09-29T14:58:00.001-07:00

"São 13:40. Não fui à aula ontem, não fui hoje. Na realidade não vejo o que aquilo poderia me acrescentar, prefiro ficar só. Fui à Paulista, passei algumas horas no Fran's da Haddock. Aquela moça bonita está sempre lá...e fumando. Quase enobrece o gesto. Resolvi descobrir onde está o tal museu. (...) Acabei descobrindo que que ele esteve sempre sobre minha cabeça, mesmo. Passo por ele não uma, mas duas vezes ao dia. Passados os lamentos, ele é lindo. É no mesmo dia do show do Viáfora e depois tenho que retornar. Saio do museu, atravesso a rua, cá estou. É de longe o lugar mais meu, mas não me pertence, não poderia. (...) O dia nasceu quente, não choveu. A Pinacoteca já funciona há mais de 100 anos. O prédio em estilo neoclássico e a gente aprende a amar as coisas que conhece. Meu anseio maior é por ver as obras modernistas. Esse parque tem verde, árvores fortes, altas..."

Você lembra que doeu?

2009-09-29T14:35:00.000-07:00

Lembro-me bem de não saber o que é, de não fazer questão alguma de saber. São tantas as definições, as tentativas, os erros, que não tenho tempo para vivê-las. Não se sente falta daquilo que jamais se teve. Leio os entusiastas do amor, leio também os que o viveram. Não há senso comum sobre os efeitos colaterais. Pode-se viver, possuir, querer, começar, terminar, brigar e voltar, sentir as mãos arderem diante de um simples olhar que possua a ousadia de muitos beijos, unir os corpos, unir as mentes, unir vidas, trocar alianças, fazer sexo, fazer filhos, dizer que fazem amor, sem nunca ter realmente amado. Viver uma vida por algo tão incerto. Se as palavras tenras de quem se ama ferem mais do que os insultos calorosos de quem nos é tão desprezível quanto a massa de um elétron, prefiro jamais ouví-las. No fim, a melhor das relações não precisa ser de amor, podemos sempre contar com a paixão. Alternar entre o tédio completo e a loucura ensurdecedora. O amor é sacanagem das mais propagadas.

2009-09-29T11:56:00.000-07:00

Poderia eu abafar esses sons?

São murmúrios em desacordo

Brotam nervosos de dentro do oco

Das salas de aula, das calçadas sem graça

Da multidão de existência morna

Fazendo as manhãs nascerem abortadas

E o sol sangrar ao sentir meu pesar

E o que me trará o silêncio?

Varrer-me-á desse denso despeito

Que ainda protege essas vozes insossas

Tornando prudentes as minhas angústias

Destiladas sem páreas travas

Entre esses doutores burros

Quando nada mais precisa ser escrito

2009-09-28T17:27:00.000-07:00

TABACARIA
Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres
Com a morte a pôr umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens.
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira.
Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu ,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo.
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando.
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
0 mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num paço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
0 seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena; Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, sem rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -,
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei, e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.

Fiz de mim o que não soube,
E o que podia fazer de mim não o fiz.
0 dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho, Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra, Sempre uma coisa tão inútil como a outra ,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma conseqüência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou á janela.

0 homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(0 Dono da Tabacaria chegou á porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o dono da tabacaria sorriu.

Obrigada aos novos amigos que de tão antigos estiveram sempre comigo.

Acontece a Conferência Livre de Comunicação da UnB

2009-09-26T06:01:00.000-07:00

Como explicitei no post anterior, estamos diante da Conferência Livre de Comunicação da UnB, que tinha como objetivo trazer o debate (?), ampliar a participação da comunidade e levar propostas concretas às próximas etapas que se seguirão até a ocorrência da 1ª Conferência Nacional de Comunicação. Eu digo 'tinha' porque não vejo de que forma esses objetivos foram alcançados.

O evento, que teve início na quinta-feira, 24 de setembro, e termina hoje, sábado, 26 de setembro, pecou pela falta (que ironia!) de COMUNICAÇÃO.

Primeiramente, os cartazes de divulgação só começaram a ser "vistos" pela Universidade de Brasília pouco tempo antes da realização da Conferência. Ora, até a divulgação dos constantes 'churrascos universitários' é feita com semanas de antecedência! Um evento com o peso da Conferência Livre de Comunicação não merecia mais?
Acharam que não.

Muitos dos presentes (que foram poucos) nos trabalhos da Conferência só souberam da realização do evento por terem aulas com alguns dos mais atuantes membros das mesas ou pela proximidade com alguns dos participantes (que, repito, foram poucos). Dessa forma, a Conferência ficou bastante restrita a estudantes de Comunicação e aos... organizadores.

Pego de empréstimo as palavras publicadas pela Secretaria de Comunicação da UnB:

"Para os organizadores da Conferência Livre da UnB, o evento foi além das expectativas. “Todos os dias tivemos as cadeiras cheias, com a participação de professores, alunos e servidores. Não esperávamos a participação tão intensa da comunidade. Foi muito bom”, avaliou Raul Cardoso, do DCE, que promete manter a mobilização sobre tema na universidade."

"Foi além das expectativas?" Bom, isso me leva a crer que as expectativas, ou eram muito baixas, ou não existiam. Estive presente aos debates na quinta e na sexta-feira e afirmo que a grande maioria dos presentes era do curso de Comunicação (e ao contrário do que se possa pensar, não deveria ser assim), as cadeiras não estiveram "cheias todos os dias", o público não foi diversificado. O público simplesmente não esteve lá como poderia. O público não sabia que era o público.

E o que argumentarão? Que a comunidade em geral não participou porque não quis, são todos uns alienados, que todos foram muito bem informados da realização da Conferência, que a divulgação correu por todo o Minhocão , todos os departamentos, todos os campi e foi levada entusiasmadamente aos diversos cursos existentes na UnB? Que fizeram o possível pra que a participação na Conferência não esbarrasse na burocracia dos horários a cumprir, nas listas de chamada, na obrigação de comparecer às aulas? Houveram professores (da própria Faculdade de Comunicação!) que, questionados se liberariam os alunos das aulas para que estes pudessem tomar parte na Conferência, mostraram total desconhecimento a respeito da realização da Conferência. Inacreditável.

Foi uma derrota absurda que mais uma vez o diálogo tenha ficado restrito apenas àqueles que já o "fazem". Não houve renovação, não houve frescor.

Já na realização dos debates, ao contrário de minha expectativa esperançosa que precedia a Conferência, a impressão que tive foi a de estar servindo para legitimar os interesses de alguns. Não vi debate.

Segundo a definição do Dicionário Aurélio:

debate

S. m.
1. Troca de idéias em que se alegam razões pró ou contra, com vistas a uma conclusão: debate sobre alfabetização; os debates na câmara.
2. Contestação; contradição; dúvida.
3. Altercação, contenda, disputa

Como enxergar debate no simples alinhamento das falas de representantes da 'mesma coisa'? Não há como. Faltaram representantes de setores muito importantes da Comunicação.

Segundo as próprias teorias da comunicação, "Quanto mais expostas as pessoas são a um determinado assunto, mais o seu interesse aumenta e, à medida que o interesse aumenta, mais as pessoas se sentem motivadas para saberem mais acerca dele." Logo, não fomos contemplados com a exposição a assuntos que, porventura pudessem nos interessar.

Faltou o debate por definição. O comentário mais apaixonado foi de um rapaz que falou em "implodir o sistema". Se a idéia não tem validade alguma, foi ao menos dita de forma que 'acordasse' quem já dormia nas cadeiras. Eu gostaria de ver ali a discussão fomentando idéias, fazendo questionamentos surgirem, foi tudo passivo demais. Passivo = "Que não atua; inerte; indiferente, apático". Senti aquilo de "pra fazer a diferença fazemos como eles". Senti a "farinha do mesmo saco".

Nem comentarei os momentos de propaganda política e autopromoção que seguiram as falas de alguns dos ex-membros do Centro Acadêmico de Comunicação Social, a situação. Lamentável. Foi triste ver como algumas perguntas retóricas eram feitas apenas para sensibilizar e garantir visilibidade a alguns, os futuros protótipos de senadores, deputados, políticos que vemos diariamente e de forma negativa. "Vejam-me, estou aqui, sou muito participativo".

Por outro lado, foi triste também ver a não participação de representantes da chapa da oposição. Mais uma vez mostrando que não possuem competência (e nem interesse) para tomar conta dos assuntos acadêmicos. Totalmente avessos a "caminhar e cantar e seguir a canção", mas completamente integrados ao "parar na posição e ir de tudão". Claro. Estagnação e falta de diretrizes, é a receita.

A esperança apenas permanece por ver que, ali no meio, haviam pessoas realmente preocupadas com o futuro da Comunicação. Se posicionaram bem, falaram bem e de forma pertinente. Participantes como o professor da Faculdade de Comunicação (FAC) da UnB Fernando Paulino e a representante do Coletivo Brasil de Comunicação Social (Intervozes), Carolina Ribeiro, entre outros, são alguns do que talvez tivessem sido muito beneficiados em um ambiente de maior contraste, maior amplitude, maior diversidade de pontos de vista.

Foi sim um momento histórico, pena que fazendo uso de apenas uma pequena porcentagem de seu enorme potencial. Ainda assim foi pouco e espero que continue sendo, afinal "é necessário ter o caos cá dentro para gerar uma estrela."

Outra cobertura e falas bonitas? Aqui.

1ª Conferência Nacional de Comunicação

2009-09-21T23:08:00.000-07:00

Está marcada para os dias 01, 02 e 03 de dezembro de 2009 a 1ª Conferência Nacional de Comunicação. É um passo histórico no sentido de se definir rumos para a Comunicação no país. O tema? “Comunicação: meios para a construção de direitos e de cidadania na era digital”.

A etapa distrital será em novembro e, por agora, teremos a 1ª Conferência Livre de Comunicação na UnB, a se realizar nos dias 24, 25 e 26 de setembro na Tenda da Democratização (montada no gramado ao final do ICC Norte, Campus Darcy Ribeiro, depois da faculdade do lanche). É a oportunidade de aprofundarmos o debate em nossa comunidade acadêmica. As atividades da Conferência Livre resultarão em documento com sugestões a serem entregue aos delegados na Etapa Distrital e Nacional da CONFECOM.

Confira a Programação.

Saiba mais a respeito da Conferência e da mobilização em todo o Brasil.

"Portanto, a I Conferência Nacional de Comunicação é um momento em que toda a sociedade se reúne para definir as diretrizes e ações que o poder público (prefeitos, vereadores, deputados estaduais, deputados federais, ministros, presidente, juízes, promotores, etc) deve ter como prioridade no setor de Comunicação. É um momento muito especial de participação popular na definição das políticas públicas. Por isso é fundamental se inteirar e participar de todas as atividades relacionadas à Conferência na sua cidade. Procure a Comissão Estadual de onde você mora e participe!"

Eu estarei lá.

Ponto pra Academia na teoria

2009-09-15T23:57:00.000-07:00

No post anterior me posicionei acerca da necessidade da graduação em jornalismo (ou comunicação, como queiram) para ser um bom jornalista. Reafirmo não considerar que o curso superior seja um atributo essencial ao bom profissional. No entanto, durante a leitura do livro "Os Elementos do Jornalismo", de autoria de Bill Kovach e Tom Rosenstiel, me deparei com linhas que me levaram a procurar motivações concretas para estar cursando jornalismo, além da paixão, da crença na nobreza dos princípios que norteiam (ou deveriam nortear) a prática jornalística, entre outras razões de peso semelhante.

A resposta, que eu instintivamente possuia, encontrei perfeitamente formulada nesse trecho da leitura:

"Assim, o que significa a obrigação do jornalista para com a verdade? (...) Outra razão é que os próprios jornalistas nunca tiveram noção clara do que querem dizer com veracidade. Por sua própria natureza, o jornalismo é reativo e prático, não filosófico ou introspectivo. Não existe muita reflexão escrita dos jornalistas sobre esses assuntos, e o pouco que existe não é lido pela maioria dos profissionais do ramo. As teorias de jornalismo ficam nas cabeças dos acadêmicos, e grande parte dos jornalistas sempre desvalorizou o ensino profissional, argumentando que a única forma de aprender o ofício é por osmose nas tarefas do dia-a-dia. Até mesmo um jornalista da televisão muito respeitado, Ted Koppel, disse certa vez: "As escolas de jornalismo são uma completa e total perda de tempo". (...) Em lugar de defender técnicas e métodos para encontrar a verdade, os jornalistas negam a existência desses recursos. Seja sigilo ou inabilidade, a falha dos jornalistas em articular bem os fundamentos de seu ofício provoca desconfiança na população, levando-a a acreditar que a imprensa engana a si própria ou esconde alguma coisa".

A verdade como obrigação do jornalismo é um princípio quase que unânime, seja entre os profissionais, seja entre a população em geral. Definir precisamente o que é 'verdade', no entanto, é uma tarefa muito mais complicada do que aparenta ser.

O papel das universidades, especialmente as universidades públicas, traduzindo-se na união entre extensão, ensino e pesquisa, colabora para a "defesa de técnicas e métodos para encontrar a verdade", muito embora a situação dos cursos de Comunicação Social (e dos cursos em geral) não seja sempre (e quase nunca) a melhor.

O ambiente acadêmico é importante por possibilitar debates e incursões que fora dele seriam deveras superficiais, pois partem de um campo teórico pouco valorizado no dia-a-dia jornalístico. É o ambiente que, ainda que precariamente, permite alguma articulação dos fundamentos de nosso ofício. É uma simples questão de se saber com clareza o que se faz e os motivos de se fazer para podermos fazer melhor.

Acredito em teorizar com perfeição para guiar melhor a prática e acredito que a universidade (na minha teoria "teorizada com perfeição") seja o ambiente mais favorável a isso, muito embora esse ambiente hoje esteja tão estagnado.

Esse ponto já extrapola a discussão acerca da formação do jornalista, pois diz respeito à esfera muito mais ampla que é o ambiente universitário como um todo. Me recordo de "O intelectual e a universidade estagnada" e o pronunciamento de Milton Santos:

"A fidelidade reclamada não pode ser à universidade, e a ela não temos razão para ser fiéis. Nossa única fidelidade é com a idéia de universidade e é a partir da idéia sempre renovada de universidade que julgamos as universidades concretas e sugerimos mudanças. De outro modo, compactuamos com equívocos e erros e acabamos, nós próprios, praticando equívocos e erros." Ou inverdades.

É preciso graduar-se em Comunicação para ser bom jornalista? (mais do meu mesmo, mas é meu mesmo)

2009-09-15T00:11:00.000-07:00

Observe o uso do adjetivo "bom". Sabemos que para exercer a profissão não é necessário ser graduado (Gilmar Mendes já deu a "receita"), o questionamento central é outro.

É fato que o embasamento teórico e a convivência acadêmica são reforços de peso para um melhor desenvolvimento do profissional de jornalismo. No entanto, exemplos não nos faltam para entender que a formação superior é, por vezes, um mero acessório. Nem sempre os mais brilhantes jornalistas surgem das salas de aula de uma universidade ou de um curso de jornalismo. A verdade é que a realidade do jornalismo e dos jornalistas já não é mais a mesma e não é necessariamente melhor. O que vemos na atualidade é uma proliferação de cursos de Comunicação Social dos quais poucos dos futuros jornalistas conseguem absorver aquilo que é verdadeiramente essencial para a profissão. Existe hoje, em relação ao jornalismo, um mal-estar causado pela própria forma como este é feito e ensinado nas instituições. O foco do jornalismo mudou e o profissional teve que se adaptar. A formação do jornalista hoje é direcionada para atender as demandas que degradam os ideais mais nobres que o jornalismo deveria conter em si: o de transmitir a verdade e formar opinião. Vemos o jornalismo se transformar em prolongamento do espetáculo da mídia, no qual tudo o que precisa de visibilidade já vem pronto e o jornalista assume o papel de apenas repassar o que já havia recebido. Distantes tempos aqueles em que as redações possuíam intelectuais de ponta que se ocupavam em aprofundar, em checar o material a ser publicado e as informações que lhes eram passadas.

Como discorre Eugênio Bucci em Sobre ética e imprensa, “na era das relações públicas generalizadas, o saber, além de ter sido privatizado, distanciou-se ainda mais das redações”. Assistimos o jornalismo se perder como atividade intelectual para se tornar cada vez mais apelativo, cada vez mais sedento de um furo, seja ele fabricado ou não. Acima de tudo isso, vislumbramos a concentração da mídia, que afunila ainda mais o papel jornalístico, pois o jornalista faz as vezes de ‘papagaio’ das grandes corporações. Unindo tudo isso é possível compreender a situação do jornalismo na atualidade e a desilusão de muitos que se pretendem profissionais da área.

O que faz um jornalista completo não é o diploma da instituição, mas o diploma da vida. Há o conhecimento adquirido na produção acadêmica, mas há um leque de conhecimentos que só são adquiridos através do ato de experimentar. É necessário que o jornalista experimente de tudo: discos, livros, filmes, pessoas, situações e o cotidiano. No entanto, não se trata de uma postura ‘antiacadêmica’ como alguns poderiam pensar, mas de uma atitude complementar ao saber universitário. O profissional, especialmente o de comunicação, graduado ou não, deve sentir e satisfazer a necessidade de estudar. É necessário que o profissional tenha preparo crítico e ético para que assim possa ser independente, principalmente no momento em que a notícia tende ao espetáculo. Foi dito pelo francês Guy Debord que “o espetáculo não é um conjunto de imagens, mas uma relação social entre pessoas, mediada por imagens”.

A prática jornalística necessita de um reexame de postura e de reflexão sobre o cenário atual a fim de evitar se confirmar como uma mera mediadora de espetáculos. Dessa forma, o ideal do bom jornalista, o intelectual comprometido com a crítica consciente, deve ser resgatado. Não há jornalista se não há nele a vontade de saber o que se passa, onde quer que se passe e não acho que isso possa ser aprendido.

Aos colegas que porventura considerem minha visão um tanto quanto romântica direi: ela é, eu sou.

Beco

2009-09-14T14:16:00.001-07:00

Escolha uma cor, um carro e um cachorro. Escolha ser homem, ser mulher. Ter uma família, ter um filho, ter um caso. Escolha os melhores lugares, o filme, a peça. Escolha esportes ou novela. Escolha ser de direita, escolhar militar na esquerda. Escolha a mesa de centro. Escolha ciência ou mito. Escolha falar ao invés de agir. Escolha ser liberal ou conservador. Escolha ser patrão ou empregado. Ter uma mulher ou duas. Ter um homem ou uma mulher. Escolha bancos de couro ou sistema de freios. Escolha votar no partido ou no candidato. Escolha passar férias em Angra. Escolha ter um esportivo ou uma minivan. Escolha direção hidráulica. Escolha trabalhar de terno. Escolha ler manuais e livros de auto-ajuda. Escolha acreditar e acredite: você nunca escolheu coisa alguma.

Estava só pensando, sabe? Mas é bobeira minha.

Liquidated Logos e Zevs

2009-09-13T14:26:00.000-07:00

Desde julho a mostra "Liquidated Logos" reúne logomarcas exibidas em telas ou objetos em cerâmica, como se estivessem derretendo. Está em cartaz no "Art Statements Gallery" em Hong Kong até 30 de setembro. O autor, o artista plástico francês Zevs, teve problemas com a grife Armani e quase teve que pagar 600 mil euros à empresa.

Zevs é (era?) um artista de rua francês que ficou famoso por suas intervenções bastante inusitadas, desde "assassinar" modelos em outdoors, realizar "sequestros visuais" até "logos líquidas". Há quem classifique suas intervenções como vandalismo, eu prefiro acreditar que é arte. Além de causar efeitos visuais muito interessentes, Zevs consegue passar a mensagem (é o que deveria importar, não?) e desencadear a reflexão.

O Zevs tem um site interessantíssimo, o Gzzglz.com, um clone do Google. Vale a pena conferir.

USB chic

2009-09-13T13:45:00.000-07:00

Vai, fala que não dá vontade de ter um:

Esse certamente vai se tornar seu sonho de consumo: uma torradeira USB que "imprime" um texto ou imagem no seu pão. O gadget foi vencedor de uma competição de design da Electrolux. Infelizmente, não chegou à escala comercial ainda.

Então até lá:

Se você está cansado do seu tradicional USB, agora pode personalizá-lo. É simples: compre uma borracha no mesmo formato da foto, corte a ponta e insira o drive sem capa dentro dela. Confira as instruções completas nesse site.

Mais? aqui.

Dois Tempos

2009-09-12T13:51:00.000-07:00

Tem um quê de poesia em tudo

Tem um quê de poesia em nada

Paulo Leminski, aqui.

Trem das seis e meia.

2009-09-12T12:38:00.000-07:00

O trem que corta a cidade

É o mesmo trem que corta as almas

Que rasga o concreto e os murmúrios

O trem que atravessa o centro

E cruza a vida de toda essa gente

Do Jabaquara ao Tucuruvi,

Como dos pés à cabeça

O trem lotado, pesado,

Amassando os trilhos

Onde a dureza da vida soterra

A constante novidade

O trem que às vezes para,

Pra deixar essa gente disparada

Parar também

Faz correr e esquecer o que

Já está aqui há algum tempo

Esse trem que um dia

Também foi novidade, não é.

É só aço e ferro, suor e fuga.

E é só ferro que leva essa gente

Onde os pés não podem ou querem

Pra mim é poesia da mais precisa

Preciosa, presente, pressurizada.

A real poesia concreta de tuas esquinas.

A oposição às pesquisas inovadoras da arte moderna e da arte de vanguarda e do blá blá blá ou 'o kitsch'.

2009-09-09T21:52:00.000-07:00

Estou revirando a internet e dou de cara com isso:

Museu alemão faz crítica ao consumismo com produtos de mau gosto
e é claro que nos dão exemplos do que seria esse mau gosto. (Achei interessante o polegar).
Mas o que me levou a refletir foi esse trecho:

"Em eventos paralelos, designers debatem sobre a importância do kitsch e sua definição no mundo atual. Um dos pontos altos será o dia em que os visitantes podem trazer coisas de mau gosto ao museu, que serão destruídas em público."

Isso me fez lembrar uma reflexão do meu professor de teatro, pra quem o balé nada comunica. Na hora eu quis contestar com fervor. Ah, se ele soubesse que pra mim é muito diferente...

O kitsch. Ah, o kitsch! Durante a concepção do termo eu provavelmente ficaria tentada a criticá-lo, mas hoje...porque tudo que resiste ao tempo se renova e o kitsch não pode ser visto apenas como "negação do autêntico, cópia e artificialidade". O kitsch se coloca como a arte que está ao alcance do homem comum, subverte padrões estéticos, de modo muitas vezes irônico. O kitsch recusa a separação entre arte e vida porque a emoção (pasmem!) não reside na técnica. Enxergue o kitsch como a denúncia de uma psicologia social nada atraente, enxergue-o como um caos sem qualquer funcionalidade, mas associar 'kitsch' a 'tudo que é ruim' é traiçoeiro, além de ir contra a arte. Você teria que jogar todas as suas miniaturas no lixo. Suas HQ's. Arrancar o pinguim que já parece fixo sobre a geladeira (e sua mãe gosta). Aquele seu chaveirinho miniaturizando a Torre Eiffel? É brega, vai pro lixo também. Por favor, não se dê a esse trabalho! Arte não precisa ser arte porque meia dúzia de doutores e seus 'nasóculos' assim o dizem.

Porque quando em algum lugar alguém se levanta da cama, enfia os pés em pantufas cor-de-rosa, desliga o despertador de acrílico vermelho e se arruma de frente para o espelho com moldura de zinco que imita bronze, sem nunca esquecer de saudar Cristo em sua réplica de A Última Ceia (que pisca!), aí tem arte.

Corta daqui, estica de lá (de novo)

2009-09-09T20:06:00.000-07:00

E no mesmo dia em que os docentes da Universidade de Brasília aprovam o indicativo de greve (que também apoio, apesar de querer ter aulas):

"Os professores da Universidade de Brasília votaram pelo indicativo de greve em assembléia no Anfiteatro 9, na manhã desta quarta-feira, 9 de setembro. Foram 132 votos a favor, 38 contra e cinco abstenções. Os docentes voltarão a se reunir em assembléia para decidir a paralisação na segunda-feira, 14 de setembro.

O motivo da greve são as medidas cautelares do Tribunal de Conta da União (TCU) que suspendem o pagamento da parcela referente à URP nos salários dos professores e técnicos administrativos da UnB. A URP é uma parcela que corresponde a 26,05% da remuneração dos servidores da universidade. Foi instituída por decisão judicial em 1991, referente a perdas salariais que aconteceram em 1989, depois de sucessivos planos econômicos do governo."

A Câmara dos Deputados também aprova alguma coisa:

"Com os reajustes aprovados, os ministros do STF e o procurador-geral da República vão ter seus subsídios de R$ 24.500 elevados para R$ 25.725 a partir de 1º de setembro deste ano. Esses vencimentos serão aumentados para R$ 26.723,13 a partir de 1º de fevereiro do ano que vem.

Esses dois projetos dependem ainda de aprovação do Senado e da sanção presidencial O reajuste nos percentuais de 5 % e 3,88% valem para todos os magistrados do Poder Judiciário e também para os integrantes do Ministério Público da União, nas mesmas datas de 1º de setembro deste ano e 1º de fevereiro do ano que vem.

O impacto financeiro anual com o reajuste acumulado de 9% no Poder Judiciário será em torno de R$ 189 milhões. Já no MPU, o impacto desse reajuste, também anual, a partir de 2010, será da ordem de R$ 94 milhões."

Isso eu não apoio.

Cena Contemporânea 2009

2009-09-09T02:07:00.000-07:00

Ainda dá tempo: de 2 a 13 de setembro.

Celso Viáfora canta: "Quero o coletivo, a massa, o show na praça, o concerto com entrada gratuita. Tudo é mais barato, esse mundo é farto, o demasiado é o que dificulta. Eu não quero pouco, só quero tudo, pelo tempo todo, pra todo mundo."

Não é de graça, não é o tempo todo, mas é bastante acessível. Aproveitem.

"No ano em que Brasília se prepara para comemorar seu cinqüentenário, o CENA CONTEMPORÂNEA – Festival Internacional de Teatro de Brasília comemora sua décima edição.

Os números do festival em 2009 impressionam: 12 dias, 24 espetáculos, 12 teatros, três grandes shows, 300 artistas. Nesta décima edição, o festival encara sua mais intensa programação. Tendo a França como país especialmente convidado, o CENA apresentará espetáculos dos Estados Unidos, Canadá, Uruguai, Argentina, Espanha, Israel e, é claro, França, trabalhos de algumas grandes companhias nacionais (das cidades do Rio de Janeiro, São Paulo, Recife, Belo Horizonte, Campinas, São José do Rio Preto e Brasília) e shows com artistas prestigiados na cena pop mundial, como Angélique Kidjo e Richard Galliano, que fará com o brasiliense Hamilton de Hollanda um show que já se anuncia histórico.

Além da programação artística, o CENA CONTEMPORÂNEA – Festival Internacional de Teatro de Brasília preparou uma rica agenda de formação, programando encontros com os grupos, oficinas de interpretação, de circo, de preparação de espaços culturais e de dramaturgia e o seminário Cultura e Protagonismo Social na América Latina, em parceria com a Articulação Latino-Americana: Cultura e Política.

Este ano também há uma outra importante novidade: o CENA CONTEMPORÂNEA amplia horizontes e realiza, em parceria com o Centro Cultural Banco do Brasil de São Paulo a primeira edição do Cena Contemporânea – Mostra SP. Para a capital paulista irão quatro espetáculos da grade geral do festival. "

Pra hoje ainda estou em dúvida: Esse ou Esse ?

Saudade é mato!

2009-09-09T01:46:00.000-07:00

vão todos, mas vão logo, chega de despedida. saudade nessa terra é mato e eu já aviso logo que não volto. aviso a mãe, o pai, o menino mais velho, o mais novo. e grito pra quem quiser ouvir: eu vim, vi e venci, mas voltar não volto não. não volto, que nessa terra tudo o que dá é pouco e nada nunca dá. carrego só a medalha já descorada, presente de minha mãe, que ver filho sair de casa, - deus que me perdoe! - é o rumo errado do destino certo, é aquela metade afastada que não volta a se inteirar. mas o santo cartola há de me acompanhar, rir pra não chorar, que eu sou bravo, sou forte, sou filho do norte e vou por aí a procurar. não volto nem quando me encontrar. quero mais é me perder nessa massa de gente que entra rasgando no trem, monstro rápido de ferro, que para de vez em quando pra essa gente corrida parar também. e é no ritmo do trem pesado, cortando a cidade arrastado que eu me lembro de tudo tão bem. amassa os trilhos, amassa-a-rotina-maçante-que-parece-nunca-amaciar das dezenas de homens que, como eu, se procuram sem saber que querem mais é se perder. e tendo dito o que eu vim falar, eu agora me calo que preciso almoçar e o patrão não remunera tempo gasto em prosear.

E agora, Chance?

2009-09-02T15:04:00.000-07:00

Hoje mantive o pensamento fixo em uma aula de Teoria da Comunicação. O debate muito me agrada, mas minha indisciplina, minha dificuldade em cumprir todos os horários, precisa ser extirpada. Me atrasei e cuspi um texto digno de ser feito de tapete. Não ignorei a frustração e resolvi refazer tudo aqui.

'O Vidiota’ (Being There), de Jerzy Kosinski, foi publicado em 1971. Em 1979, foi adaptado para o cinema (Muito além do jardim) e ganhou vida através da atuação de Peter Sellers, sendo roteirizado pelo próprio Kosinski e dirigido por Hal Ashby.

Nos é contada a história de Chance, um homem que não sabe ler, nem escrever, é praticamente privado do contato com outros seres humanos e tem como únicas atividades cuidar do jardim e assistir TV. Quando o rico dono da casa onde vive morre, ele precisa deixar o local, algo que jamais havia feito anteriormente. Ao sair, é acidentalmente atropelado e a partir daí o desenrolar dos acontecimentos acaba por transformar Chance em uma espécie de “guru” internacional, pois as pessoas a seu redor atribuem a suas falas sobre o ofício da jardinagem, extremamente simples, o valor de metáforas repletas de sabedoria.

Escrita há mais de trinta anos, a obra se mantém atemporal. Kosinski nos apresenta aspectos que ainda hoje merecem ser criticados e certamente prosseguirão ainda algum tempo merecendo essas críticas. A partir da leitura da obra e da análise do filme, podemos suscitar algumas discussões: a socialização como questão fundamental na formação de um ser humano pleno, a criação de estereótipos por parte da mídia, o poder dessa mesma mídia ao formar heróis e se pretender como único falante num processo que deveria ser plural (ou democrático, como queiram).

Ao nos depararmos com Chance percebemos um homem que, tendo nascido e se educado entre esses dois mundos (o jardim e a TV), tem apenas o que conhece deles como referência para toda e qualquer reação. Eis a primeira crítica: como as plantas de seu jardim, Chance é representado como mais um ‘vegetal’ e como característica adquirida em uma vida frente à TV, está sua incapacidade de reagir por vontade própria, pois ele apenas o faz seguindo os modelos de que se recorda, copiando trejeitos, não havendo em sua interação com os outros nada de espontâneo. Chance não sabe o porquê faz, apenas sabe que assim é feito e só o sabe por ter assistido na tela que lhe é tão atraente. A partir dessa observação, somos levados a refletir sobre a forma como a mídia dita padrões de comportamento, cria estereótipos e nos reduz a personagens, fazendo com que o indivíduo se vista daquele que lhe fornecerá maior sensação de aceitação no grupo. Tudo acontece sem muito questionamento.

Seríamos todos Chance?

Outra análise importante a ser observada é a forma como Chance, o mais fiel dos telespectadores, é finalmente transformado em um produto dessa mídia. De simples jardineiro recluso e analfabeto, Chance é elevado (ou seria rebaixado?) a ponto de ser, ele mesmo, objeto de disputas e fato a ser transmitido. Podemos ver isso de duas formas: uma delas seria a transformação do que consome em ‘produto’ no sentido de se pasteurizar, tornar-se mais uma peça na linha de montagem, a perda da individualidade. De outro lado, há a crítica ao poder que tem a mídia de criar seus próprios heróis através do espetáculo. Afinal, por mais belas ou sábias que pudessem ser as palavras de Chance, teriam elas significado suficientemente profundo e próprio para arrebatar tamanha atenção?

Podemos também observar nos meandros da obra, a questão da socialização como fator fundamental na formação do ser humano pleno. No entanto, vemos a positividade disso ser questionada. Afinal, apesar da socialização extremamente restrita, Chance é visto por praticamente todos os que se aproximam, como um ser humano, por vezes, acima de qualquer outro. É uma questão a se pensar, pois trata de criticar a sociedade confrontando sua aceitação da superficialidade com a superficialidade que é demonstrada por Chance. Quem seria verdadeiramente superficial: Chance ou aqueles que além de enalteceram a superficialidade também a propagam? Assim, seriam todos superficiais? Eis aí a parcela de culpa daqueles a quem a mídia se dirige.

Isso me faz lembrar que os tão criticados (pelos intelectuais, pelos intelectualóides, pelos pseudo-qualquer-coisa) programas sensacionalistas, os sem conteúdo e os noticiários espetaculosos, só existem porque há demanda.

Mas eu e você, claro, não temos nada a ver com isso.

Diversos trechos do livro remetem a outros aspectos passíveis de observação:

“Enquanto não se olhava para as pessoas, elas não existiam. Começavam a existir, como na TV, quando alguém lhes dirigia o olhar.”

(A questão dos quinze minutos de fama, a questão da vaidade humana constantemente reforçada pela mídia).

“A televisão refletia apenas a superfície das pessoas.”

“Desde o início ela notou o cuidado meticuloso que ele tomava para garantir que nada do que dissesse a ela ou a qualquer outra pessoa fosse suficientemente claro para revelar o que pensava dela, dos outros ou na verdade de qualquer coisa. (...) nunca a constrangia nem a repelia.”

(Nesse trecho, discorre-se sobre as impressões da personagem EE acerca do comportamento de Chance. Qualquer semelhança das atitudes do jardineiro com o papel exercido pela mídia não é mera coincidência. Ao ler esse parágrafo, me lembrei instantaneamente da história da imprensa, mais precisamente da passagem dos jornais da fase panfletária para a fase empresarial).

Como essas, há diversas outras passagens da obra que corroboram para um exame crítico da mídia.

Há quem diga que Chance é uma metáfora que remete à própria mídia. Penso que seria incompleto finalizar aí. Para mim, Chance se reparte entre o jardim, que remete à sua porção sensível, humana, ainda que bastante desumanizada e alheia de espontaneidade em virtude de seu contato intenso com a TV e com nada mais. Chance é fundamentalmente um personagem. Chance é fundamentalmente uma contradição. Chance seria a mídia se não fosse também eu e você.

Como vejo o futuro do jornalismo

2009-09-01T11:55:00.000-07:00

O jornalismo pelo qual tantos se encantaram (e aqui me incluo sem pudores no grupo), agoniza. Creio estar sendo otimista ao fazer tal afirmação, ele bem que pode estar morto.

O jornalismo feito de forma apaixonada e apaixonante, mesclando o conhecimento adquirido espontaneamente e o senso crítico, acrescido ainda de certa originalidade, muito seduziu. Hoje, jaz trancafiado na última gaveta, da mais antiga escrivaninha, no canto de uma redação mal iluminada, enevoada pela fumaça dos cigarros acesos, das mentes acesas. Havia certo charme naquilo tudo. Ali trabalhavam intelectuais de ponta que, naquela época, não se dissociavam do binômio “jornalista-escritor”, assim como, ainda hoje, não se separam os frios dos calculistas.

Entre presenças ilustres e conversas despretensiosas nas quais mais se valoriza o absorver das experiências do que o furo espetaculoso, tudo acontecia. A fórmula? Caneta, papel, memória e ideais profundamente embasados.

Esse jornalista se fixou em meu imaginário e ali permaneceu como a mais real imagem de uma época que não vivenciei na pele, mas apenas no espírito irrequieto de jovem que deseja ser a mudança do mundo (uns dizem que por vaidade, outros culpam a falta de experiência e esperam que a vida se encarregue de soterrar um espírito desses, e ela quase sempre o faz). Esse jornalismo nasceu romântico e assim morreu. A mim resta o saudosismo de quem não tem sequer do que sentir saudade.

Os tempos agora são outros e o jornalismo praticado também. Vejo a profissão tomar um caminho sem volta e cada vez mais distante do cenário romântico que um dia se construiu. Privilegia-se hoje o furo jornalístico em detrimento das grandes reportagens. Privilegia-se a rapidez em detrimento da qualidade daquilo que é informado. Falta ética na prática jornalística. E não acho que estejamos próximos da luz no fim do túnel, não acho sequer que a enxergamos. É a crônica de uma morte anunciada, a morte do jornalismo como ideal, mas que não se resume a ele, pois tudo aquilo que resiste ao tempo passa por transformações a fim de se adequar ao modelo em vigência.

Apesar disso, não é válido dizer que não haja mais jornalistas apaixonados pelo que fazem e que procuram manter uma conduta ética digna de admiração (ou em muitos casos, de reprovação por parte daqueles que não compartilham dos mesmos princípios). O que acho válido dizer é que os bons tempos não voltam, a demanda atual é outra e a estrutura não mais exalta o jornalismo formador de opinião. Vivemos na era do espetáculo. Onde o que vende mais ganha visibilidade e vice-versa.

No entanto, apesar das dificuldades enfrentadas ao escolher o jornalismo como profissão e de não avistar reversão alguma no processo de mercantilização da informação, é preciso separar o passado do que pode vir a ser o futuro. Logo, não se pode deixar que o saudosismo pelos tempos mais distantes deixe estagnar o presente. Usemos o idealismo de outrora para resolvermos os novos problemas que surgem. Há aqueles que ainda conservam aquele mesmo espírito irrequieto do jovem que quer ser a mudança do mundo (e aqui me incluo sem pudores no grupo). Para os que evitam agir e culpam a desesperança no futuro do jornalismo, vale lembrar Peter Drucker: “Não seremos limitados pela informação que temos. Seremos limitados por nossa habilidade de processar esta informação.”.

Construção da cultura de consumo

2009-08-26T22:04:00.000-07:00

A mídia hoje, como já foi explicitado anteriormente, possui um papel que vai muito além da mera transmissão de informações. Ela age possibilitando a fixação de novas formas. As raízes do processo estão relacionadas ao aprimoramento do modelo taylorista/fordista, pois surgiu aí a necessidade de aprimorar técnicas de vendas, a estética do produto e, principalmente, influenciar o comportamento do consumidor. O fato é que o consumidor passou da valorização da funcionalidade do produto à valorização do que simboliza o mesmo. A sociedade de consumo tem seus referenciais definidos pelos canais de televisão, telenovelas, indústria cinematográfica, rádios, revistas e pela publicidade inserida nesses meios, bombardeada quase que ininterruptamente.

É possível relacionar a abordagem da mídia a algumas correntes da psicologia, dentre as quais destacarei (ao menos hoje) a linha behaviorista e a Gestalt. Os princípios básicos dessas teorias permitem a reflexão acerca da Comunicação Social. Na base da cultura de consumo, temos o discurso apelativo amplamente utilizado nos meios de comunicação de massa. Aristóteles em sua obra intitulada “Arte Retórica” já lançava a importância do discurso persuasivo. A persuasão se relaciona diretamente com o behaviorismo, uma vez que segundo tal teoria, toda ação se origina de um comportamento (behavior), podendo este ser condicionado ou involuntário, o chamado reflexo. Pavlov realizou diversos experimentos, especialmente com cães, demonstrando os princípios do behaviorismo: condicionamento, comportamento observável, comportamento reflexo, comportamento operante, reforço, entre outros. Basicamente, reforça-se positiva ou negativamente determinado comportamento (de um leque de diversos comportamentos observados) visando uma alteração no comportamento do indivíduo. O comportamento em questão seria o consumo e o observador seria a mídia, restando à sociedade o papel de condicionados. A teoria hipodérmica é uma das diversas teorias da comunicação que se apóiam em premissas behavioristas, mas existem teorias várias que se contrapõem a essa linha de pensamento.

Já a Gestalt, se relaciona com a construção da cultura de consumo por ter entre seus principais postulados a pregnância das formas (facilidade de assimilação de determinados signos visuais) e a tendência à estruturação (a tendência humana de associar elementos semelhantes ou próximos). Fica fácil perceber como a publicidade em particular e a mídia em geral se utiliza dessas premissas para moldar comportamentos que induzem ao consumo.

Somos constantemente bombardeados com informações, atualizações, produtos e estes sempre chegam com uma imagem positiva associada. Dessa maneira, é despertado no indivíduo o desejo de possuir o produto como forma de se alcançar o sucesso a ele relacionado. A mídia atua criando estereótipos que, mesmo existentes na realidade, são levados a extremos nos meios de comunicação, um bom exemplo são as telenovelas, onde podemos observar que embora os cenários se modifiquem, os tipos apresentados são extremamente padronizados e caricaturados. Na contemporaneidade, a identidade se resume quase que a personagens, fazendo com que o indivíduo se vista daquele que lhe fornecerá maior sensação de aceitação social.

Mídia no Brasil

2009-08-26T21:29:00.000-07:00

Em seu livro Microfísica do Poder, o filósofo francês Michel Foucault, discorre acerca da questão do poder nas sociedades capitalistas. Ao longo da obra, evidencia-se a existência de formas de poder que não se identificam com o aparelho de Estado, mas que podem se encontrar acima (como as normas de Direito Internacional), abaixo ou ao lado do mesmo. É sabido que a mídia é uma dessas esferas de poder no mundo contemporâneo e no Brasil não é diferente. Fica fácil concordar com a afirmação se entendermos que os meios de comunicação configuram-se hoje de forma a extrapolar largamente a designação simplista de “transmissores de mensagens”. A mídia contemporânea atua, na definição mais do que sensata de Albino Rubim em seu livro Mídia e política no Brasil, “como um deus e sob as mais diversas formas (...) aparece na quase totalidade dos lugares e tempos sociais, (...) reinventam vivências, alteram percepções, sensibilidades e processos cognitivos.”. Essa mídia atua como produtora de bens simbólicos e por vezes faz uso do caráter ideológico da linguagem para tal. Na mesma obra, Albino Rubim fala ainda sobre a tendência dos meios de comunicação de massa em transformar a todos em ouvintes, pretendendo-se como único falante. Dessa forma, altera-se o formato democrático de comunicação (em que todos são ouvintes e falantes), acabando a mídia por monopolizar os fatos e suas versões. Inicia-se assim um processo de concentração dos meios e parto daqui para situar o Brasil neste panorama.
O mercado de mídia no Brasil possui características básicas que auxiliam no entendimento de sua estrutura. A primeira delas diz respeito ao surgimento tardio de nossa imprensa, principalmente em virtude de nossa colonização e as políticas restritivas impostas por Portugal que possuíam um caráter isolacionista. Resultado: nosso primeiro jornal, o Correio Braziliense, surgiu apenas em 1808 e, ainda assim, não era editado em solo brasileiro, sendo distribuído a partir de Londres. Uma segunda característica seria a modesta circulação dos jornais brasileiros, sendo isso creditado, principalmente, à baixa escolaridade da população em geral. Em terceiro lugar, destaca-se a orientação da imprensa para as elites nacionais. Os grandes jornais se dirigem às classes dominantes, enquanto as minorias são contempladas por jornais locais de circulação bastante restrita (mas que vem crescendo). Em quarto lugar, destaca-se o inegável papel central da televisão no sistema de mídia brasileiro. A partir dessas características, chegamos a outras que refletem um cenário mais atual: a concentração, a propriedade cruzada e a internacionalização da mídia no país. Há escassez de regulamentação no setor de comunicação e o descaso no cumprimento das poucas leis existentes (alguns decretos, um Código Brasileiro de Telecomunicações já obsoleto e algumas outras normas que apenas tangenciam o tema), contribuindo para a existência de irregularidades. A situação não é amplamente discutida e a própria mídia evita o debate, por razões óbvias. A mídia no Brasil se concentra nas mãos de grupos de empresariais familiares (os exemplos mais claros seriam a Rede Globo e as Diários Associados) e a concorrência é mantida em patamares mínimos, o que prejudica claramente a liberdade de imprensa. Daniel Herz, integrante da Coordenação do Fórum Nacional pela Democratização da Comunicação, disse em entrevista ao Observatório de Imprensa: “No sentido estrito com que empregamos a expressão e considerando o recorte que fizemos do mercado, os "donos" da mídia no Brasil são as famílias que controlam as redes privadas nacionais de TV aberta e seus 138 grupos regionais afiliados, que são os principais grupos de mídia nacionais.”. É possível citar Venício de Lima e falarmos em “coronelismo eletrônico”. Paralelamente a tudo isso, temos ainda a internacionalização da mídia brasileira. Tal fato está relacionado à chegada das multinacionais, principalmente através das privatizações incluídas no programa econômico de Collor e popularizadas a partir de então. Essas empresas chegaram como grandes anunciantes e trouxeram grandes grupos publicitários (que atuam em um seguimento também bastante concentrado). Os maiores anunciantes são exatamente das áreas onde se observa maior número de privatizações: telefonia fixa, celular, siderúrgicas. Algumas leis e medidas abriram as portas para a entrada de capital estrangeiro em nossos setores de comunicação, aproveitando-se também de nossa vaga regulamentação. Todas essas características do sistema midiático brasileiro ferem o princípio da isonomia que garante a igualdade política perante a lei. Nas sábias palavras de Raymundo Faoro: “O Brasil é um país com potencialidades de Hércules reduzido à Quasimodo pelo esforço irresponsável, mas consciente, da elite nativa.”. Ainda que não tenham sido notadas mudanças significativas, espera-se que nosso sistema de mídia se altere no sentido de promover o pluralismo, de fiscalizar o poder e mobilizar a sociedade, pois são essas as características básicas de qualquer sociedade que se pretenda uma democracia.